Павел Васильев

Любовь на кунцевской даче

Сначала поезда, как бы во сне,
Катились, отдаваясь длинным, гулким -
Стоверстым эхом.
О свиданье, дне -
Заранее известно было мне,
Мы совершали дачные прогулки,
Едва догадываясь о весне.
Весна же просто нежилась пока
В твоих глазах.
В твоих глазах зеленых
Мелькали ветви, небо, облака -
Мы ехали в трясущихся вагонах.
Так мир перемещался на оси
Своей согласно общему движенью
У всех перед глазами.
Колеси,
Кровь бешеная, бей же без стесненья
В ладони нам, в сухой фанер виска.
Не трогая ничем, не замечая
Раздумья, милицейского свистка -
Твой скрытый бег, как целый мир,
случаен.
И разговор случаен... И к ответу
Притянут в нем весь круг твоих забот,
И этот день, и пара рваных бот,
И даже я - все это канет в Лету.
Так я смеюсь. И вот уж, наконец,
Разлучены мы с целым страшным веком, -
Тому свидетель ноющий слепец
С горошиной под заведенным веком.
Ведь он хитрил всегда. И даже здесь
В моих стихах. Морщинистым и старым
Он два столетья шлялся по базарам -
И руку протянул нам...
- Инга, есть
Немного мелочи. Отдай ему ее, -
Ведь я тебя приобретал без сдачи.
Клянусь я всем, что видит он с мое.
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
И тормоза... И кунцевские дачи.
Вот отступленье: ясно вижу я,
Пока весна, пока земля потела,
Ты счастие двух мелких буржуа,
Республика, ей-богу, проглядела.
И мудрено ль, что вижу я сквозь дым
Теперь одни лишь возгласы и лица.
Республика, ты разрешила им
Сплетать ладони, плакать и плодиться.
Ты радоваться разрешила. Ах!
А если нет? Подумаешь - обида!
Мы погрешим, покудова монах
Еще нам индульгенции не выдал.

Но ты... не понимаешь слов, ты вся,
До перышка, падений жаждешь снова
И, глазом недоверчиво кося,
С себя старье снимаешь и обновы.
Но комнатка. Но комнатка! Сам бог.
Ее, наверно, вымерял аршином -
Она, как я к тебе привыкнуть смог,
Привыкла к поздравленьям матершинным.
Се вызов совершенству всех Европ -
Наполовину в тишину влюбленный,
Наполовину негодующий... А клоп
Застынувший, как поп перед иконой!
А зеркальце разбитое - звездой.
А фартучек, который не дошила...
А вся сама ты излучаешь зной...
Повертываюсь. Я тебя не знал
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
До этих пор. Обрызганная смехом,
Просторная, как счастье, - белизна,
Меж бедер отороченная мехом.
Лебяжьей шеей выгнута рука,
И алый след от скинутых подвязок...
Ты тяжела, как золото, легка,
Как легкий пух полузабытых сказок.
Исчезло все. И только двое нас.
По хребтовине холодок, но ранний,
И я тебя, нацеливаясь, враз
Охватываю вдруг по-обезьяньи.
Жеманница! Ты туфель не сняла.
Как высоки они! Как высоко взлетели!
Нет ничего. Нет берега и цели.
Лишь радостные хриплые тела
По безразличной мечутся постели.
Пускай узнает старая кровать
Двух счастий вес. Пусть принимает
милость
Таить, молчать и до поры скрывать,
Ведь этому она не разучилась.

Ага, кричишь? Я научу забыть,
Идти, бежать, перегонять и мчаться,
Ты не имеешь права равной быть,
Но ты имеешь право задыхаться.
Ты падаешь. Ты стынешь. Падай, стынь,
Для нас, для окаянных, обреченных.
Да здравствуют наездники пустынь,
Взнуздавшие коней неукрощенных!
Да здравствует!.. Еще, еще... И бред
Раздвинутый, как эти бедра... Мимо
Пусть волны хлещут, пусть погаснет свет
В багровых клочьях скрученного дыма,
Пусть слышишь ты. . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Как рассветало рано.
Тринадцатое? Значит, быть беде!
И мы в плену пустяшного обмана,
Переплелись, не разберешь - кто где...
- Плутовка. Драгоценная. Позор.
Как не крути, - ты выглядишь по-курьи.
-
Целуемся. И вот вам разговор.
Лежим и, переругиваясь, курим.

Весна 1931

"Бахыт Кенжеев читает стихи Игоря Северянина в парке Тойла-Ору, Таллин

Ну почему Бахыт Кенжеев в парке Тойла-Ору читает стихи Игоря Северянина, это понятно. Но он же сам прекрасный поэт. Русский поэт, казах.

kaylas, а какое место в Казахстане занимает? Надеюсь, очень заметное?
Мне просто интересно роль национального при восприятии.
Вопрос, на мой взгляд, уже затрагивался в теме о Шевченко и Гоголе. Но там, как водится, ушли в основном не туда.

Конечно же, это и к Alma-Ata с Бэллой

XXI писал(а): Ну почему Бахыт Кенжеев в парке Тойла-Ору читает стихи Игоря Северянина, это понятно. Но он же сам прекрасный поэт. Русский поэт, казах.

Я не знаю где рос Бахыт Кенжеев, но казахского в нем совсем мало. Или нет вовсе. Этнически он казах на 25%. И проблема не в его русскости или русскоязычности. Ему попросту не интересен Казахстан. Его занимают большие европейские культурные процессы, классика, символизм, акмеисты, серебряный век, модернизм, футуристы, соцреализм, постмодернизм, андеграунд и т.д. А что ему может предложить назарбаевская цивилизация? Пилить бюджет на юбилеи мифологических сказителей? Он обходит Казахстан десятой дорогой, ибо фатально не впишется в местный культурный этнографический контекст. Он здесь будет совершенно чужой, нелепый чудак. А зачем это ранимому поэту?

XXI писал(а): kaylas, а какое место в Казахстане занимает? Надеюсь, очень заметное?
Мне просто интересно роль национального при восприятии.
Вопрос, на мой взгляд, уже затрагивался в теме о Шевченко и Гоголе. Но там, как водится, ушли в основном не туда.

Ты, наверное, удивишься, но о существовании Бахыта Кенжеева практически никто не подозревает. Молодежь точно о нем не слышала. Его тут нет.
Его национальное, повторяю, заметно лишь в имени и фамилии. Он ничем и никак не связан с Казахстаном. Ни творчески, ни ментально. Его запредельная русскость новых казахов просто оскорбит. А городским людям старшего поколения он бы вполне понравился. Но и они о нем ничего не подозревают.

В любом случае лично для меня выдающийся Павел Васильев гораздо интереснее и ценнее прекрасного Кенжеева именно как поэт казахов.

Край богат. По Тоболу и дальше, в леса,
Собирай, словно ягоду, соболя, бей горностая,
Заводи неводами лисиц черно-бурых и красных.
Там на лбах у сохатых кусты костяные растут,
И гуляют вразвалку тяжелые шубы медвежьи.

Край обилен. Пониже, к пескам Чернолучья,
Столько птицы, что нету под нею песка,
И из каждой волны осетриные жабры да щучьи…
И чем больше ты выловишь — будет всё гуще и гуще,
И чем больше убьешь — остальная жирней и нежней.

А к Ишиму, к аулам, курган на курган,
И трава на траву, и луна на луну, и звезда под копытом, —
Воеводство коровьего рева, курчавое море овечье,
Лошадиные реки, тяжелый кумыс в бурдюках,
Земли стонут от сытости, истосковавшись под ветром.

Край чужой. По ночам зачинается где-то тоска,
Стонут выпи по-бабьи, кричат по-кошачьи, и долго
Поднимаются к небу тревожные волоки волчьи.
Выдра всплещется. Выстрелит рядом пищаль,
Раздадутся копыта, — кочевники под боком были.

Край недобрый. Наклонишься только к ручью,
Только спешишься, чтобы подпругу поправить,
Тетива загудит, под сосок, в крестовину иль в глотку,
В оперении диком, шатаясь, вгрызется стрела, —
Степняки и дики и раскосы, а метятся ладно.

გენიალურია
Гениально

Давид Самойлов

Я зарастаю памятью,
Как лесом зарастает пустошь.
И птицы-память по утрам поют,
И ветер-память по ночам гудит,
Деревья-память целый день лепечут.

И там, в пернатой памяти моей,
Все сказки начинаются с «однажды».
И в этом однократность бытия
И однократность утоленья жажды.

Но в памяти такая скрыта мощь,
Что возвращает образы и множит...
Шумит, не умолкая, память-дождь,
И память-снег летит и пасть не может.
1964